El día de ayer, sobre un mariposa, clave alfileres en lenta disección. A ojo de lupa, no encontré el mecanismo de su vuelo.

Mis manos se tiñeron de su polvo matizado y con las palmas engarzadas imprimí mariposas en la sombra con vuelo a voluntad.

Las escondía mientras la luz se extinguía.

Hoy mis amados, enredo capullos en su cabellera para que nunca se olviden de soñar.

Detrás de la puerta de su casa desdoblo como alas las puntas de mi abrigo, para ser invisible a sus ojos, quienes dan pasos a futuros vacíos tiempos perdidos.

El barco está noche espera entre la nubes. Se construye en la oscuridad detrás  de tus ojos, con el silencio en sus velas albinas en mares de vino espeso y oscuro, más tarde tragedia de pájaros ahogados en olas gigantes, pero no eres un ave, eres insecto que en el amnios reposa desnudo.

Deja que las ideas se evaporen, que los capullos florescan y el techo se desprenda y nos deje ver el cielo desnudo con sus incansables miradas en su caricia invisible que nos consuela, y volver al principio: cuando levantamos los párpados y el sueño comience la realidad.

(A mis Brujas Amadas...)

I

Las viejas reúnen sus voces frente al fuego.
Arrojan el frió de sus manos,
la humedad envolvente en el mar de la desdicha.

Ahí, las ánimas abandonan el capullo cenizo
por la espesa carne que chilla en las sombras.

Las hierbas expulsan su verde melancólico y su flor mas intima
mientras el pájaro abandona el nido arrugado para crecer su vuelo
en la madrugada primogénita.

Por la noche, el reptil calienta su lengua y el insecto revuelve la sangre,
para ser presa eterna multiplicando su sed en la entraña.

Ellas dejan caer sus corazones negros,
hunden su grito en el vértigo y muerden, en su trance, los pechos del bosque.

Ahí, ante la parvada del fuego,
ante el verde tenso de la hierba, las Brujas Dividen La Sal.

II

Toco la luz.

Nada en ella enciende la hoguera.
Un rojo nostálgico atraviesa la sangre.

En mis dedos en fuego danza, sus plumas doradas tiemblan,
ánimas azules revientan su ardor.

Abro la piel del mundo.

Mi lengua posee el hechizo tejido debajo del mar por pájaros blancos.

No nací para contemplar la tormenta.

Yo soy el trueno, su brillo terrible desgarrando los muslos húmedos de la noche.

Afuera: la belleza.
El caos revolcándose en su libertad de asombro.

Las criaturas renacen en lo informe, se encarna lo innombrable.

Vorágine fiesta.
Carne sin cuerpos.
Mar sin espuma.
Sonido sin voz.

Amor al fin: Omega devora Alfa devora Omega, la cola de Ouroboros.

He visto el caldero, la negra miel de su sexo.

Mundo frágil, mínimo animal.
Obeso caracol,
azar petrificado.

Arde la hoguera,
En mis ojos hierve el misterio,

Heridas discretas.
El oval no dejar de sangrar sus mieles.
El secreto: Thelema.

Vinieron esta mañana a decirme que mi abuela había muerto. Terminé por despertarme súbitamente, el día era de los más hermoso, había una tranquilidad y serenidad inmensa. Yo regresé a la cama e intenté seguir con lo que estaba haciendo. ¿Qué otra cosa podría hacer en un 20 de Agosto del año dos mil diez cuando uno ve como el Verano se despereza cual si fuera Otoño? Y vendrán las sequías y el frió, pensé y así fue. El campo se marchitará, evidencias de los ciclos de la vida en todas partes aunque no estemos.
Una biografía es lo que habría de hacer. ¿Qué podría decir ahora?

Su historia, de sobra conocida, es la nuestra, y ya circula de boca en boca, solo que con un toque de misterio y respeto. Además, nadie podrá narrar la historia tan detallada como ella lo hacía.

“Viejita prodigiosa, no te mueras” - eso le diría si la hubiera podido ver-. Abre un paréntesis, dale tres puntos suspensivos a tu vida para poder despedirme.

La imagine entonces, residía su cuerpo sobre un colchón sudario en el que se adivinaba su silueta de una mujer cansada. En la pared, sombras de polvo, zoológico de entes amorfos.

¿Qué fin le guardará a todos los objetos de ese caserón? El vaso donde se bebió agua para tragarse las pastillas amargas, el viejo tocadiscos donde se escucharon los casetes y vinilos olvidados de Arcadio Hidalgo; la fórmula secreta de ungüentos sagrados y contra todo dolor, del vino del nopal, los poemas e historias inéditas que jamás se escribirán como en su boca. ¿Los destruirá el tiempo o caerán antes sobre ellos los buitres o los gusanos? Habrá que dar parte, pienso. ¿Pero es que acaso se entristecen las cosas? ¿Germinarán de dolor los goznes de aquella puerta al no sentir los pasos que recorrieron la distancia? Y los zapatos pisados mas como chanclas que como zapatos, junto a su cama, ¿no preguntaran por sus pies que yacen ahora fríos bajo tierra? ¿No es lógico que las blusas, el cepillo dental, sus baberos y enaguas y todos los demás objetos de uso personal en algún momento preguntarán por su regreso?

Aquella mujer delgada y sonriente no se volverá a ver mas llevando su saca cargada de cuentos y novelas, horóscopos mayas y códices tlaxcaltecas, rituales católicos y un rosario por cada uno de sus hijos, alquimia y herbolaria, ocultismo y brujería, te deshidratado, licor de nopal, miel, jalea y todo lo que se requiere para endulzar la vida. Pero sobre todo un buen consejo para el que quiso escucharlo.

...

Es difícil desmembrarse en secciones, aunque ya este hecho pedazos con cada persona que cruza en mi camino y termina en mis historias, en mis sueños o al menos en mis pensamientos. Todos ellos han arrancado pedazos de mí irreemplazables, pedazos que he tenido que llenar con los restos que he recogido de ellos mismos o de otras personas que pasaban por el lugar.

Sin embargo, no es lo mismo, siempre que se alejan siento un gran vacío, algo de mi hace falta, algo me fue arrancado. He sido desmembrado infinidad de veces y no es tan doloroso como parece, lo malo es que aun tengo vida, eso significa constante movimiento y muchas de las partes que he dejado en algunas personas jamás las he vuelto a ver. Razones hay muchas: hay lugares a los que nunca volví, hay personas que jamás volvieron, otras desaparecieron y otras desaparecieron lo que alguna vez me arrancaron y ahí, es donde comienza el dolor.

Desde pequeño he visto como es devorada la mente, el corazón, la lengua, ojos, labios, oídos, la piel y cada uno de mis órganos, los miembros me son arrancados entre abrazos, momentos y saludos.

En tardes de juegos y peleas, borracheras, café, entre películas, largas platicas, viajes, noches, días, entre tantos más incontables momentos, he visto la disección a mi propio cuerpo, lo peor, es que siempre ha sido con entera satisfacción, entre sonrisas, algunas mas secándome las lágrimas y otras tantas con la serenidad necesaria en el momento.

A cada uno de ustedes que aún posea un pedazo de mí, lo único que les pido es que lo cuiden y lo conserven bien, por favor, espero pronto volver a verlos. Que las partes que yo tengo de cada uno, las llevo por todo mi cuerpo, y sobre todo en el plexo. No puedo vivir sin ellas y son irreemplazables.

(… Dedicado a los que amo y a tantas personas que son y fueron parte de mi vida...)